Estou na sacada do meu apartamento e olho pra São Paulo. É de noite que esta cidade se torna bela, iluminada. Não há o cinza nem a fumaça que dá esse tom, os carros e seus faróis passam a fazer parte da mobília móvel, decorando a cidade com suas luzes.
Sinto-me forte e minha solidão é que me dá força. Não preciso de nada e nem ninguém. Não quero que você pense sou auto-suficiente; sou um solitário convicto. Apenas isso! Não preciso de nada e nada me preenche. Sou uma ilha e jamais cantarei “Strumming my pain with his fingers” como o babaca do Hugh Grant fez em “O Grande Garoto”.
Estou na minha sacada, com a luz apagada, e vejo contornos. Vejo uma mulher solitária assistindo televisão, pobre coitada. Deve ter um filho ausente que, de vez em quando lembra da mãe e lhe dá um telefonema, só mesmo para aplacar a consciência. Quando sua mãe morrer poderá dizer que jamais a abandonou.
Da minha sacada também vejo um loser de posse de uma breja barata, uma kaiser quente vai ver, parece que venta muito pelos lados de lá. Não consegue se equilibrar e, naquele momento, cozido de cachaça, deve estar a caça do telefone, para ligar para alguém que já foi seu amigo e dizer que o considera bastante, que sente falta dos tempos em que barranqueavam as vaquinhas no sítio do primo de um deles, no interior de um lugar qualquer.
Da minha sacada eu vejo outra sacada, também de luz apagada. Vejo dois corpos que por milagre parecem um. Vejo algo que parece um corpo de mulher, uns 3 degraus acima do que convencionamos chamar de beldade. Ela se contorce, imagino que grita e arranha, dominada pelo “algoz”, um homem que deve ter sofrido muito numa vida anterior, para ser merecedor de tamanha prenda. Eles parecem extasiados.
Da minha ridícula solidão vejo outro solitário, que também contempla o casal de amantes. Eu tenho medo de olhar pra ele, pois ele é o meu espelho. Ele também não tem alguém com quem compartilhar a vida. Ele também é uma ilha, um loser, um esquecido, alguém que tem a garrafa como companhia e a esperança de um telefonema.
Eu quero uma outra sacada!
Sinto-me forte e minha solidão é que me dá força. Não preciso de nada e nem ninguém. Não quero que você pense sou auto-suficiente; sou um solitário convicto. Apenas isso! Não preciso de nada e nada me preenche. Sou uma ilha e jamais cantarei “Strumming my pain with his fingers” como o babaca do Hugh Grant fez em “O Grande Garoto”.
Estou na minha sacada, com a luz apagada, e vejo contornos. Vejo uma mulher solitária assistindo televisão, pobre coitada. Deve ter um filho ausente que, de vez em quando lembra da mãe e lhe dá um telefonema, só mesmo para aplacar a consciência. Quando sua mãe morrer poderá dizer que jamais a abandonou.
Da minha sacada também vejo um loser de posse de uma breja barata, uma kaiser quente vai ver, parece que venta muito pelos lados de lá. Não consegue se equilibrar e, naquele momento, cozido de cachaça, deve estar a caça do telefone, para ligar para alguém que já foi seu amigo e dizer que o considera bastante, que sente falta dos tempos em que barranqueavam as vaquinhas no sítio do primo de um deles, no interior de um lugar qualquer.
Da minha sacada eu vejo outra sacada, também de luz apagada. Vejo dois corpos que por milagre parecem um. Vejo algo que parece um corpo de mulher, uns 3 degraus acima do que convencionamos chamar de beldade. Ela se contorce, imagino que grita e arranha, dominada pelo “algoz”, um homem que deve ter sofrido muito numa vida anterior, para ser merecedor de tamanha prenda. Eles parecem extasiados.
Da minha ridícula solidão vejo outro solitário, que também contempla o casal de amantes. Eu tenho medo de olhar pra ele, pois ele é o meu espelho. Ele também não tem alguém com quem compartilhar a vida. Ele também é uma ilha, um loser, um esquecido, alguém que tem a garrafa como companhia e a esperança de um telefonema.
Eu quero uma outra sacada!
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